Old pics

No tiene mucho sentido –hoy-
mirar fotos antiguas,
aunque en muchas estés tú,
viva, coleando, fugaz, hermosa.

Aunque también estés tú, papá
pero así no quiero -no me sale de los huevos-
recordarte, así que.

Borro esas páginas
memorias
historias,
tinieblas.

Ergo, rompo fotos,
destrozo saudades,
amasijo de filtros
y tristezas

No existe el pasado -ya-
y futuro nos espera
ahí mismo,
a la vuelta de un café de domingo.

Porque, aunque tú no lo sepas, –todavía-
el futuro eres, de nuevo,
prometedor, radiante y justiciero,
tú.

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Ciberataque

Ayer daba vueltas en la cama
pensando en aquellos días
en los que no pasaba nada,
ni siquiera tú,
pasabas.

Dice Angels Barceló en la radio
que Sánchez no estuvo mal ,
y que arrecian los ciberataques
en todo el mundo.

También en galaxias lejanas;
han llegado incluso hasta estrellas
remotas y fugaces.

Yo, mientras tanto y por si acaso,
y para que lo sepan todos,
pero todos.

Me aferré al móvil y,
en negrita y cursiva,
puse:
te quiero.

No vaya a ser que después,
sea demasiado
tarde.

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Palmira

 

Eres,

con tus ojos de gata dilatados como de eme.

Yo voy,

con la polla dura y el corazón tan blando.

 

Cuarentaytres con naranja, vodkaredbull,

cuadros y rayas,

el amor sin tu sexo,

nunca mezclaron bien.

 

 

Son tus tetas forjadas,

en hormigón armado

cadera de cristal

el amor es tan frágil.

 

Destrucción de ruinas,

mas sobrevivirás,

porque  fuiste siempre

mi Palmira infinita.

 

 

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.- -… .-. –. .- – . –..– / .- — — .-. .-.-.

Hay que ver. Qué desfachatez. Te puse un mensaje en morse y ni siquiera me contestaste. Te decía que media sonrisa tuya bastaría para deshacer todo el Ártico. Enterito. No, claro que no quiero que se deshiele, qué cosas dices.  Sólo te estoy diciendo lo que te ponía en el mensaje. Pues mujer, porque el morse me parece algo bonito y romántico, ya sabes que soy un antiguo. Y es más seguro que el Telegram ese. Que no quiero que nadie se entere. ¿De qué va a ser? De lo de tu sonrisa, si te parece. De lo nuestro, claro, qué cosas tienes. El año pasado tampoco me respondiste a lo de la paloma. Ya, ya sé que no estabas en casa y que la paloma se cansó de esperar. Bueno, no te preocupes. Tampoco por lo del morse. El año que viene te tengo preparada una botella. Sí, de un cristal verde precioso, como de Murano. Y con un papiro impermeable. Sí, ya sé que no vives junto al mar. Da igual, ya me las ingeniaré para que te llegue. Aunque sea la echo al Duero, que es hasta navegable en algunas partes. No te entretengo más, que seguro que tienes cosas que hacer. ¿Yo? Yo estoy bien, como siempre. Aquí en el norte ya sabes el frío que hace. Allí también, claro, qué tontería. Sí, sí, yo también lo haré. Tengo que terminar, que esto se me está alargando mucho, y no veas lo que ha subido la letra este año. Cuídate mucho, y abrígate.

Stop.

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Faltaste

​Te miro, te escucho, te cerco, te beso, te tiento, te exploro, te huelo, te lamo, te ausculto, 

te quiero.
Me sientes, me observas, me cuidas, me comes, me tocas, me besas, me escarbas, me ríes, me rezas, 

me vives.

(..)
Te alejas.

Me agarras

Me hieres

Te lloro

(…)

Faltaste, 

Y me muero.

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Illness

 

Lloras de alegría,

Sueñas con países extraños,

Vas con la mirada hueca,

Escribes cartas de amor,

 

Tú lo que tienes,

Es una enfermedad rara.

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Ganas (y un puñado de polvos)

Que dan ganas,

de aguantar el recuerdo,

de agarrarse a la rama,

de contar las heridas.

 

De aferrarse al tropiezo

de coger tu cintura,

de morderte la esencia,

de arrancarte a jirones.

 

De meterme en tu cuarto,

de que abramos un vino,

de metértelo todo,

de salir a tu encuentro.

 

Pero ya sólo quedan

unos cuantos abrazos

un puñado de polvos

un noquieroynopuedo

 

Porque ya sólo quedan,

el naufragio y los restos.

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